A pena que eu sinto

Nesta vasta jaula sem grades de ferro
Mas com firmes “ordens superiores” de aço,
Onde os pais é que fazem dos filhos o enterro,
Vejo um circo com plateia de costas ao palhaço
E a pena que sinto, não é do palhaço nem da plateia
E sim, destes brotos que crescem com o ódio nas veias

Vejo silenciosos soluços a salpicar os olhos sanguentados,
Famintos da justiça que é mais distante que o escasso pão.
Vejo uma educação mal-educada, hospitais hospitalizados
Discentes e docentes, pacientes e médicos no mesmo lixão
E a maior pena que sinto não é destes humanos sem direitos
Mas dos avôs que, na luta por esses direitos, foram desfeitos

Nesta selva infestada de prédios mais caros que os donos
Vejo, com os dois ouvidos, os gritos das mulheres idosas
Vítimas da overdose destes incivilizados viciados em tronos
Que tentam transformar as mães corajosas em medrosas
E a maior pena não é do coitado bruto nem da brutalizada
Mas do cabeça que perdeu a sagrada noção da coisa sagrada

A maior pena não é das águias cujas asas foram quebradas
Pelas rastejantes víboras confiantes na letífera peçonha
Das malditas balas engatilhadas pelas mãos encomendadas.
Não, não é dos enjaulados por causa de inverdades medonhas,
Não é dos juízes injustiçados por justificar a mais injusta justiça,
É dos ninhos sem teto, das crias sem sombra e tudo por cobiça

 

Se Cabral não tivesse sido morto

Se Cabral não tivesse sido morto em Conacri
Por não ter a tamanha sorte, matar-se-ia em Bissau
Quando ouvisse a paz despedindo-se com um tchau
Esta terra cara que agora anda à moda de cacre

Olhar para mil canetas oprimidas por uma arma
Seria mais doloroso que três tiros à queima-roupa
Pois antes a morte que ter um mau capitão na popa
De um navio num mar que já não conhece a calma

A própria vida seria mais cruel que a infame morte
Se o gigante a visse o anão se vestindo de colossal azar
Aqui onde a governação e opressão decidiram se casar
Para parir a violência nos becos desta nação sem norte

A vida de um agricultor sempre espera saborear a colheita
Mas quando nasce mais joio que trigo, o viver perde o sabor
Quando olha para os rios de suor derramado por tanto labor
Num campo transformado em feira de farinha putrefeita 

 

Quando nascer a esperança

Quando nascer uma nova e esperada esperança,
Falecerá em nós a vivência do medo de sonhar
E não haverá mais manchas de que se envergonhar
Pois o futuro presente trará uma nova lembrança

Quando brotar bem aqui neste oeste solo africano
Aquela Guiné que incendiava o peito combatente,
Os fornos infernais ficarão sem farinha infestante
Que tinge de cinza a longa história do chão orfano

Quando ressuscitar a estrela que guiou o meu povo
Pelos caminhos tenebrosos do seu escuro passado
Ressurgirá claramente o nosso horizonte embaciado
Pelos longos e venenosos tentáculos do nosso polvo

A certeira incerteza que acerta a minha certa certeza
É a que aqui traduzo nesta imortal e teimosa questão
Que assa a minha viva esperança feito um morto leitão:
Restará neste chão alguma alma para apreciar tal beleza?

 

Júlio Falcão Jaime

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