Pseudónimo de Aurédny do Rosário Vanduno. Natural de Conceição, São Tomé. Cristão evangélico, trabalho no ramo comercial. Membro ativo da Assoc. de Jovens Escritores Santomenses e do Clube de Amigos da Biblioteca do Liceu Nacional.
São os mesmos fardos a que já antes nós assistimos, visto esta gente emanar o cheiro do desamor na alma.
Fez-se de tudo um pouco neste século, as guerras, as mortes, os horrores, a vida, o silêncio, os amores; fez-se de tudo um pouco, e em plantação, o vírus, a crise, a fome, o medo… E o povo? só assitindo!... Sim, trancados em casa, restritos das ruas, aos abrigos do silêncio, sem ter como reclamar... E nós?
Todas as injustas quimeras foram queimadas, todos as rosas colhidas, todos os campos queimados, não creio que isso acabe agora, é tempo de agir e sermos solidários, com gentes que sofrem tantos abusos, em casa, nas ruas, em palavrão e de tudo em nossa volta volta.
Não nos aproveitaremos desta guerra, para sermos mais fortes; porém vigilantes. Não nos aproveitaremos deste vírus para sermos mais unidos, sermos vigilantes; desta luta universal onde as vacinas simulam os fios da nossa última esperança. Quero saber o porquê, se neste peito ainda existe amor.
“Ocupo o lugar das sombras, em minha casa sou um homem, e nas ruas sou um simples soldado, quem proibiu as suas limitações?”
Neste século XXI, todos pensamos de formas diferentes, nas quais uns se beneficiam mais do que os outros; eu poderia ser qualquer coisa, ter certezas ou apenas dúvidas. Às vezes falar do sentimento é como cair sobre o nada de um caos que ninguém vê, ninguém entende, e ninguém ajuda.
Damos mais valor às sociedades do que a nós mesmos, não nos importamos com os outros. As pessoas na rua pedem-me dinheiro, várias vezes penso: será que são mesmo mendigas e realmente precisam de apoio ou só de conselhos? O mundo está de mal a pior. Cada vez que se deixa algum outro irmão ou irmã passar fome, mesmo se os podemos ajudar de uma ou outra forma, dando auxílio e mantimentos para suportar a suas dores, será suficiente
Falar de Deus é importante, mas quantas vezes são pessoas de Deus e comentem pecados? Desprezam outros, humilham, até dão medo as expressões que vêm da sua boca. Vamos ver-nos de igual para igual. Alguns tratam os seus animais melhor que os humanos como eles. Tenho a certeza que não é só a falta do dinheiro que faz um homem ser pobre. Ser pobre, é realmente necessário dizer, resulta da falta de consciência que há em cada um quando há arrogância, e o espírito de não ajuda corrompe por dentro.
Havia um bibliotecário amante dos livros, como eu, apesar de ele não conhecer a minha vida. Quando o visitava nas suas organizações, preocupava-se ele mais com alguns livros volumosos, mas outros estavam empoeirados nas mãos do abandono. Eu queria dizer o seguinte: quando os problemas são enormes, não sabemos como resolvê-los. Tentamos não ser sábios em vez de resolvê-los
Se eu fosse aquele bibliotecário, dava mais valor àqueles livros que possuem conteúdos mais influentes, embora sem volume; tratava primeiro de divulgá-los em vários concursos de leitura e dava premiações a quem pudesse interpretá-los melhor, conhecê-los melhor. E sobre as nossas vidas, começaria por dizer simplesmente: transformá-las numa completa organização, desde o corpo até à mente, fixando os livros em fazer exercícios que motivem a longo prazo a ver que para cada problema há solução.
Nesta pandemia por exemplo, nós mesmos nos trancámos em casa devido ao medo de estarmos doentes e morrermos; quantas vezes duvidaram que isto nos viria afetar? E quantas vezes achámos que somos Negros, e os Negros não morrem? Pois, havia é falta de consciência em todos.
Empurro-me contra a parede platónica do silêncio, onde as ideias abstratas são mais visíveis, contemplando o céu. Procuro um luar, contudo posso ver o comprimento do sol na manhã cinzenta junto às portas da minha imaginação.
São tantas e caídas as horas em que as almas ressurgem, cuidam e reservam o seu espaço sobre o nada onde se movem os humanos. Cresci na desenvoltura deste mesmo silêncio, na memória de uma necessidade básica.
Aqui tudo se move, aqui todas almas então no mesmo sítio, e em transição, uns corpos ali e outros acolá, mas não atrapalham a física gravidade das coisas em nossos passos. Eu já tentei ficar sozinho, e já agora, não consigo segurar o meu espírito num assento, para ver os meus olhos num livro de ausências. Estou sozinho debaixo de uma árvore, na sombra fria da tristeza e no silêncio onde então as almas comigo; então não estou só, estou com elas e elas fluem no meu sentimento.
Acabo de ler e olho em volta, tudo em redor se move, com o meu olhar. Quis pela noite ir sobre o rosto da minha feliz aventura, mas o menino solitário impediu-me de chegar, olhei atento como quem seguisse um abandono; andando pelas ruas vejo-me a mim e vejo-me no menino a andar. Ambos andamos juntos.
E indo atrás dele, em cada passo que ele dava, estava eu dando um também; pude ver-me, ele seguindo e eu seguindo-o atento neste vasto caminho, às vezes tão atento que parecia fugir-me de alguma coisa, ou de mim mesmo.
É tão curiosamente, às vezes, embora ainda corpo o menino, parecia alguém que eu conheço. Por outro lado, não foi fácil entender quem sou, e naquele momento vi tudo, gritei-o bem alto, e o meu grito elevou-se pelo vento, transportou as nuvens de um lugar para outro. Ele ouviu-me e sorriu, sorriu intensamente, e o brilho do sorriso foi tão ligeiro como o sol, sendo eele um negro menino a transbordar de medo. O meu peito sangrento estava exausto de tanto andar a pé, inquieto na violenta palavra "Amor". Ora o eco do meu discurso deu um largo grito, e a ele na distância, procurei esclarecer.
- Ei, para quem os olhos!
- Ei, para quem os olhos?... Respondeu a si mesmo o eco da minha voz no menino; há também outra coisa em mim, o reflexo; éramos como os irmãos perdidos: filhos da mesma mãe, nascidos no mesmo dia, e do mesmo ventre, no mesmo corpo. Posso apagar ainda a imagem dele na minha existência, mas ele sempre existe em mim...
Nele há um rescaldo de identidade. Já não era a sombra, era eu a imagem que vi flutuando sobre a realidade: - Quem era?
- Quem era?... Quem?... Era?...
- A. U. R. É. D... A. U. R. É. D... E assim continuou o seu eco.
Quantos já se perderam a tentar entender, quantos não entendem, e fecham-se por ironia todas as portas da ignorância.
Hoje tomo como desafio a depressão. Caíra sobre mim a chuva das minhas lágrimas, também molhara os outros, a chuva cai de forma intensa e lava o meu rosto.
Ser jovem não é fácil, e viver como um muito mais.
- Quem eu era? Simplesmente eu.
Tenho que engolir as respostas que eu dou, tudo ainda por construir, porém, sozinho não consigo. Sempre é necessário alguém ao lado, para obter as respostas que preciso, mas estou sozinho, estou sozinho há tanto tempo, e sobre mim as tempestades, que brandem nas frequências. Às vezes, quando tento ser feliz, disfarço-me na solidão e no silêncio. Tão grande é a dor dum só homem, que não tento fazer um movimento de confiança.
Confiar em alguém é ser aberto, o segredo nasce num livro como esse, um livro de loucura na poluição da mente. Confiar é tão difícil, as pessoas não guardam os teus segredos.
Estamos sempre a esvaziar os cofres das nossas memórias quando estão cheias, assim como nos dispositivos, quem sabe uma pen drive é o exemplo. Nós, humanos, ficamos cheios de conteúdos no dia inteiro. Quem realmente soube lidar com isso, não querendo um segredo escapar-lhe da boca? Há dor no furo do peito, no romper dos olhos, quebrando as pontes, e indo a condução alternada, numa velocidade extrema de urgência, sobre as prosas das nossas vidas. Estamos sempre a esvaziar os cofres… Falar de mim é comunicação mais fácil, Contudo, entender-me é fazer um turno pela noite, não se sabe o que nos espera. Imensamente vertiginosa…
Como saber lidar com tudo, dirigir com o meu companheiro na depressão profunda, e o meu espírito pelo corpo dormindo intensamente, sem saber cultivar o silêncio? Às vezes, a esquerda pensando em como suicidar-se neste profundo abismo dos livros nas estradas desta vida. Ah, como gostaria que fosse assim; nós colocados sobre a ambição do desassossego, aos infinitos desejos.
Hoje o coração pulsa de raiva, de amor que sofre, hoje o coração lento ainda dorme no amor, que tamanho cálice de embriaguez das palavras eu tenho, rústica, velha, alegre a voz sobre as águas cristalinas dos rios. Lá no Douro, sou o vinhateiro da manhã cinzenta, e posso refletir os fantasmas nos meus membros, pego num cabo e trepo as minhas palmeiras no horizonte do meu pensamento e fico finalmente a ver-me, a sorrir e a ser feliz...
Auréd Ross